Такая лень, что просто спасу нету,
не хочется, но вышибаю клином
я клин безделья.
В этом мире пыльном
хватает всем стареющего света,
и пахнет отцветающим жасмином
бульвар, фонтаны в россыпях монеток.
По классикам давно затёртых клеток
два воробья гоняют булку с тмином.
А там, с небес, наверняка мой предок
взирает на меня в хитоне длинном,
и девушка (Ирина? Инга? Инна?)
пройдёт, окинув взглядом напоследок.
Ну, как же так? Как позабылось имя?
ведь дорог был уютный зев беседок
вдали от глаз скучающих соседок
нам с ней вчера… а, может быть, с другими,
и не вчера?
Но думать мне об этом
всё так же лень.
Желаньями благими
не озабочен. Боже, помоги мне!
Воспользуйся, прошу я, правом вето:
не дай истечь мечтаньями пустыми,
не истреби бесплодностью обетов
дай сил восстать!
А без своих куплетов
я нищ и гол, душа моя – пустыня.
Но музою слова мои согреты
И сложены –
не сложными, простыми
и чистыми. А рифмы все простыли
Хотя – тепло. А, может, просто – лето…