Читать, хоть тресни, мало смысла
Стихи, которые пусты,
Чьих рифм крутые коромысла
Полны гламурной суеты.
Их напомаженные строчки
ПреснЫ без горечи плевков,
Заместо ран – гирлянды, точки
Да запятые из крючков.
Но если вдруг четверостишье
Царапает глаза и слух,
Скребет, глумясь над кроткой тишью,
Ножом по гладкому стеклу,
Как голова на эшафоте,
Хрустит обломками зубов,
Строка, красой не озаботясь,
За рифмами не прячет боль.
Знай, это крик души и плоти,
Посыл из инобытия,
Его обратно не воротишь,
Хребтиною поворотясь.
А лишь прикрытое оконце
Под утро отворит заря,
Стих несуразный в бубен солнца
Ударит пурпуром горя…