ноябрьское утро, осенняя морось,
и свет от машин будоражит пространство;
ломаясь на острых кубизмах Пикассо,
рождая гармонию непостоянства;
открытая книга, безумная насквозь;
где брезжит рассвет, источая тревогу;
затерянной птицей накроет реальность,
и что-то толкает, зовет нас в дорогу;
безумные мысли, прочтенные где-то,
насилуют душу своим монологом;
проснувшийся город становится явью -
могильщик мечты, он ждет за порогом…