Моему прадеду Поршневу Н.Е., политруку 367-й
стрелковой дивизии, пропавшему без вести
6.01.1942 года в районе 14 разъезда
Кировской ж.д., посвящаю…
Карелия.
Шесть.
Ноль один.
Сорок два.
На желтой бумаге чернеют слова…
А где-то на полузабытом разъезде,
под мятой звездою из крашеной жести,
растет не уральская вовсе трава.
Прогнившие шпалы лежат в стороне,
как памятник здесь заплутавшей войне.
А мертвый не просит себе обелиска,
он знает, что финны по-прежнему близко,
он слышит их поступь по нашей земле.
Он верит – ни в прошлом, не ныне, ни впредь
ему в том бою не дано умереть.
Покуда могила его не готова,
седой политрук просыпается снова,
чтоб жизнью упрямой обманывать смерть.
И губы, прикладом разбитые в кровь,
слова повторяют заветные вновь:
«Дойти, добежать, доползти до Берлина…»
Но пуля свинцовая непобедима
и держит несчастного крепче оков.
И стонет солдат средь карельских болот,
и встать из трясины погибших зовет,
но полк, захлебнувшийся грязью, не слышит,
что кто-то так близко и трепетно дышит
и ждет. Каждый день воскресает и ждет…
………………………………………
Спустя неизвестное множество лет,
когда вы наткнетесь на серый скелет,
прошу – стороною его не пройдите,
а тихо по-братски герою скажите,
что он победил. И войны больше нет.
2005-2014