(Из старой тетради)
Солнце чахнет, багровой каймой оплыв;
в этот час и оно озябло, наверно,
но деревьев обугленные стволы
всё же тянут к нему дрожащие нервы.
Лес так гулко пуст.
Он стоит нагой,
все холмы и тропинки листьями выстелив.
Под ногами хрустят латунной фольгой
листья,
листья...
Я бреду средь скелетов дубов и лип,
Сиротливо стынущих на откосе.
Их печальный скрип,
как прощальный всхлип
по надежде, канувшей в осень.
Всё.
Ни буйством,
ни кротким прощеньем зла
не связать разрубленного узла.
В никуда кривая нас завезла!
Что ж, прощай.
Так – честней и проще.
Глупо дуть в костёр,
коль мертва зола,
разбивать шатёр,
если даль мила...
Правда эта
так сквозяще гола,
как раздетая ветром роща.