Кто-то пишет, читает и любит бессонные ночи,
Когда нервы на взоде бессмысленной памяти дней.
Подбирая, по буквам, строку. Задыхаясь без точных
Вероятностей метафоричных холодных огней...
И как томная сука, смеётся бесстыдно подруга,
Моя пьющая муза, что вновь разделила постель,
Где свидания наши безбожны и, в сущности, грубы,
Где когда-то корвет мой расшибся о сумрачный хмель...
И по памяти крупнозернистой наждачной бумагой
Проелозит мой грех, утоплённый в кристальном спирту.
А я буду всё с той же больной, воспалённой отвагой
Выцарапывать проволкой строки, на чёрном снегу.
Без конкретных идей и обид на гулящую музу,
С наркотическим блеском в запавших раскосых глазах.
С нездоровым румянцем, накрывшим широкую скулу,
И с больной головой от безумия в диких мозгах...
...Мне перо и бумага давно заменили молитвы,
Мои боги - рождённые в муках ночные стихи.
Я горю и сгораю на шабаше собственной битвы,
Мне дорога заказана в райские ясные дни.
30. 04. 2011