Рука Творца-искуснейшая кисть
Судьбу писала миром на ладони ей
И мне..., а мы с тобою текст не поняли,
Но посчитали, что разобрались.
Неопытный, влюблённый хиромант
Был слеп и молод, но она поверила...
Какая книга бы у нас теперь была,
Прочти я изначально весь роман...
А я..., а я застыл, как манекен,
Прозрел, прочёл, но только окончание
Романа - "Милый...",- нежных губ молчание
И крик:"Прощай!" на машущей руке...
Как глупо ждать весны от ноября...
Открытое окно покрыто инеем...
Кто на твоей руке читает линии?
Они ему хоть что-то говорят?
...А линия судьбы моей кривит,
Хребет души пока без сколиоза,и,
Не отличая лирики от прозы, я
Страдаю хиромантией любви...