Я -- не муза тебе.
Ты прости, дни банально сложились --
мил не будешь насильно
и песню сквозь стон не споёшь...
За ноябрьским туманом, как призрак, по миру носились
тень потерянной ласки,
забытой любви,
сон и ложь.
За пролитым дождём
исхудалое, битое счастье
с опустевшей сумой побиралось, по лужам бредя.
С ним в осенней, промокшей тиши,
принимая причастье,
что нам шлют с высоты,
уходила, подбросив медяк,
опустевшая жизнь...
Может быть, нам удастся вернуться
в эту светлую даль, где объятья и сказочный свет.
Где в другом измерении с синей каёмкою блюдце.
Тёплый плед, чернослив и в безумство счастливый билет.
Я -- не муза?
Молчание пишет -- иссякли чернила.
Что поделать...
Не каждый способен вернуть небеса.
Осветила портьеры луна.
Тишину осветила.
Седина мелом белит, наверно, тайком волоса...