Такая глупая математика:
время считать. Деньги.
Очень тихие палачи
над моею столпились мыслью.
Я для них притягателен,
но поступки дремлют.
А сердце кричит,
и этот крик не похож на мои предыдущие писки.
Такая сухая осень.
Она очень напоминает ночь.
Только в ней нет ни звезды,
ни единой пощады.
Окно расстояния просит,
умоляет покинуть, взывает помочь.
Манит свихнуться вдоль борозды
одинокого млечного ада.
Такой отчуждённый "я не умею",
такие беззубые грани дождя,
меня заковавшие в галерею
из битых зеркал самого себя.