В моем горле с утра горький ком.
Ты считаешь меня стариком.
Стариком? Стариком. Горько мне.
Горечь свою топлю я в вине.
Не в твоей, не в своей. В том вине,
Что из гибкой лозы винограда.
"Старый ты", - прошептала ты мне.
Получил от тебя я "награду."
Вспомни стог при ночи по весне.
Вспомни звезды, что долго светили.
Ты в ту ночь про другое шептала мне.
И глаза твои светом искрили.
Говорила: " Мой милый, родной"!
Говорила:" Побудь еще рядом."
Я в ответ: " Я ведь твой, только твой".
А теперь тебе это не надо.
Полюбила другого? Уйди.
Через скрежет зубов отпускаю.
В стороне тепло, ласку найди.
А что я не старик, твердо знаю.
Ты красива конечно пока.
Только блеск красоты, он не вечный.
Постареешь, поблекнешь слегка,
И вернешься ко мне в зимний вечер.
Подойдешь с видом смелым ко мне.
Только буду с другой, не тушуйся!
Долго будешь рыдать при луне,
"Старика" вспоминать, его чувства.
Можно все ведь исправить вполне.
Подойди, извинись и покайся.
...
Я проснулся. То было во сне!
Боже мой. Как же я испугался.