Ты раньше жил, как многие из многих:
рутина, будни, суета, дела.
Топтал свои и не свои дороги,
пока одна из них не привела
к поэзии. От горя, от любви ли,
когда луна прищуренной совой
глядела… небеса благоволили,
вдруг появился самый первый твой
стишок – сырой птенец на тонких ножках.
Ты счастлив – вот бы миру показать!..
Но опериться дать ему немножко
позволит вряд ли критикесная гюрза.
Она вползает, движимая жаждой
невинной крови. Наготове яд.
А с виду вроде нудный червь бумажный,
за ней десятки клоновых змеят.
Блаженны и вертлявы, разнопёстры...
При них подручных флешек арсенал.
Пересекают сели, мили, вёрсты
чтоб ты своё "убожество" признал.
Но ты, поэт, не бойся, будь готовым
погнать огнём, метлой, в конце концов –
гюрзу не удосужив даже словом.
Не бойся и спасай своих птенцов.