Велит покою - прочь и, вздёрнув руки
Поэт, нет, даже больше, чем поэт,
Играет между радостью и мукой
И тянет наугад ещё билет.
И в неге сладостной родятся, словно птицы
Лихие строфы - пламенные сны.
Весёлым солнцем озарят страницы
И станут продолжением весны.
А может, выпадет ему иная доля -
Он кровью изольётся в сотни строк.
Душе - пустая чаша вольной воли,
А сердцу - новый лист и новый срок.
Другой читатель, место, время суток,
Другая роль, другая голова,
Среди сумбурных фото, песен, шуток
Глотает жадно звонкие слова.
И тот, кому откроются терзанья,
Почувствует себя на миг живей.
Язык души пройдёт через сознанье
Измученное суетами дней.
Маше Рутберг