Лес пустой… Неймётся ёлкам, к небу вскинули клешни:
на осенней барахолке их одёжки не пошли!
То ли дорого просили, то ли вдруг приелся цвет…
То ли чуждо чувство стиля ветру? Носит всякий бред
одноразовый, и тут же остаётся нагишом,
воет с горя… Нет бы глубже в суть вещей хоть раз вошёл,
уделил себя культурам хвойным, реял вестовым
вечной зелени… Фигуру, после фиговой листвы,
погрузил в густую роскошь ощущений острых... Эх,
если б так! А то ведь, просто ж, игловатый неуспех
выдаёт наклонность неба к ветреным поступкам и
лиственному ширпотребу! Колко ёлкам в нелюбви…