«Когда это было, когда это было,
Во сне? Наяву?
Во сне, наяву, по волне моей памяти
Я поплыву»
Николас Гильен
* * *
Я нередко пишу о поре листопада, о гроздьях рябины,
О жестоких морозах, о рвущих тоскою снегах.
Это всё – моя память, встающая в рост из глуби`ны,
Это то, что приходит во сне на попутных ветрах.
А кругом города, раскалённые зноем пустыни,
Море синее, пальмы и белый-пребелый песок…
Не хочу я о них… ни от вредности, ни от гордыни,
Просто эти пейзажи не будят рождения строк.
Я хочу в холода, в стылый ветер и снег под ногами,
Где в сугроб с головою и в прорубь по горло с парком.
Где таёжные синие сосны лениво качают ветвями,
Там, где де`вицы красны и парни, как кровь с молоком.
Там остались друзья, моя юность и лучшие годы,
Все, кого я так сильно любил, и все те, кто любили меня.
С кем гулял до зари, с кем встречал золотые восходы
И кого провожал я до дома с рассветом встающего дня…
Волны памяти топят тоску в океане солёной печали.
Утверждают, что нет ностальгии... Не верьте: враньё.
Моя тихая грусть, уходя за моря, в заповедные дали,
Отражаясь в пространстве, сквозь сердце проходит моё.