Туда, куда не смотрит глаз, там не видать дорог и топей.
Но надо нам идти сейчас. И мы толкаем и торопим
друг друга, только бы вперёд пошли не мы, мы лучше - после.
Их постоянно кто-то бьёт, ломают челюсти ли, нос ли.
Их постоянно меньше, чем мы говорим, что нужно в мире.
Красиво врём мы, но зачем, чтобы разумными прослыли?
Нас, чтобы каждый за своих и принимал, и доверял нам.
И ухищряемся - сокрыв, что нам нужны лишь одеяла.
Что мы хотим без синяков, в тепле и рядом с полной миской.
Так втихаря у бедняков в подполье выживают крыски.
Их мало. Мало. Не реви, когда тела их свалим в кучу.
Кто не хотел быть впереди, другого выбирал замучить.
И нету ничего верней. И ничего нет постоянней.
Переплетение корней. Да солнце в небе утром ранним.
Скорей убей его. Убей. Он так похож на человека.
Не переносим мы людей - такая мелкая помеха
не заживать чтобы, а - жить. Не спрашивая, это всё ли?
И не иметь, а - дорожить. Пойти вперёд себе позволив
оставить что-то позади. Остаться без конечной цели.
И не искать, чтобы найти, что все мы изначально целы.
И нас не мало, мы - одни. Один. Одно. Как буквы в строчке.
И проживаем мы не дни - слова, пробелы, главы, точки.
Смотри, я повернусь спиной. И я увижу, что не видел.
Не вкривь, не вкось, не стороной - иду в конечную обитель.
И понимаю, впереди - такой же путь, как все - бесцелен.
Не первый. Не веду. Идти - есть всё, что делать я намерен.