Холодным утром сентября,
Иду тропой меж гибких сосен.
Вялотекущая заря,
Поторопившаяся осень.
Недолюбимая пора
Недосмакованного лета.
А снегири зовут с утра:
Приди зима,палач поэта!
Укрой снегами лес и дол,
Поля,дороги и овраги,
Чтобы куда б он ни пошел,
Везде был чистый лист бумаги.
Чтоб погубить наверняка,
Чтоб был удар рассчитан точно,
И утром таяла строка,
С трудом написанная ночью.
Исчезнут талые стихи.
Прольются мимо слезы мима.
Поэта смерть, и смерть строки
Они,увы,неразделимы.