Сонет.
Прости, ноябрь, ругать тебя привычно,
Наверное, не очень уж красив,
Ведь и промозгл, и сер, и молчалив,
Но для меня всё это безразлично.
В действительность вписался органично,
Пусть, как октябрь, уже не златогрив
И слышится лирический мотив,
Звучащий строго и почти трагично.
Болеем в эту пору мы обычно,
И, может быть, не телом, а душой -
Ты это всё вобрал в себя логично.
Когда у нас разумное - вторично,
Когда народ в своей стране изгой,
Картину дополняет твой настрой.
11.11.11.