Ждёт сто лет: когда же, когда восточный?..
Наконец задуло. Решает – точно
Улечу отсюда, да вот хоть ночью.
Надо вспомнить, где там припрятан зонт.
Промелькнёт: а как же они без няни?
Дети, дом, цветы, и всё-всё завянет...
Только ветер в ставнях поёт и манит:
Что ты, что ты, Мэри? – ступай на зов.
К чёрту всё! Рутина, тоска, усталость...
Если бы не ветер, тогда б осталась.
Я ведь не из камня, не из металла,
Зонт под мышку, шляпка... Беги! Беги!
Но бормочет «мама» во сне мальчишка,
У девчушки бровки твои и стрижка,
Мистер Эй супругу зовёт малышкой.
Ну, куда ж без этих родимых гирь?