Ты говоришь,что люди пишут
всё реже и о чём-нибудь:
свою незыблемую суть
не осязают,не услышат
без строк бумажных - глядя в них
опознаЮт и нас двоих.
***
В клочке исписанной бумаги
стропила строк и букв лаги
скрепляли замок из песка:
тот самый замок,где тоска,
где от избыточности влаги
мир потопляем. И доска
случайная не тянет веса
земного шара и двоих,
спасающихся торопливо
от неизбежности прилива,
что тянет, видимо, ко дну
не одного и не одну.
***
Всё чётче видно на страницах,
и судьи кто, и кто убийца,
кто больше, а кто чаще прав...
Утопленники переправ
смелы корабликом бумажным
столь глупым, сколь же и отважным....
***
Минуя безотчётность снов,
Отёчность мыслей, груз верлибра
перо известного калибра
(для нас - основа всех основ)
крылом затмив лучи рассвета
переправляло нам приветы,
не запечатав взмах в конверты.
***
И всё надёжней, что в тетради.
Не разорвём же жизни ради
произносимое в душе,
не превратив "ещё" в "уже".