Поэт сказал, что жизнь – вагон,
Прокуренный, конечно, он.
Там грязь и мерзость, теснота
И карьеристов суета.
И ты, конечно, там живёшь,
Ругаешься и водку пьёшь.
Но от себя ты не уйдёшь,
Всё ищешь и себя зовёшь…
Тот голос, что внутри живёт
И за собой тебя зовёт,
Ты не заглушишь, не зальёшь,
Не избежишь, не оторвёшь…
А он опять в тебе кричит,
Зовёт, звенит и вновь болит:
- Пусть грязь и глупость, всюду ложь,
Но ты-то, ты, куда идёшь?
Прошу тебя, остановись,
На миг хотя бы, оглянись.
Прошу тебя, к себе вернись,
Вернись к себе, прошу, очнись!-
Но вновь вагон и маета,
И быта снова суета…
Работа снова, снова дом,
И голосу твердишь: - Потом,
Потом, быть может, изменюсь,
Когда-нибудь к себе вернусь,
Прошу, немного помолчи…-
Но он опять кричит в ночи…
И не заглушишь, не зальёшь,
Ведь это сам себя зовёшь,
Зовёшь, надеешься и ждёшь,
Что, вдруг, опять себя найдёшь.