Так просто рвать израненные души,
Пускаться просто в бестолковый лай.
Тошнит. Устал. Нет больше силы слушать
Свирепый шёпот их скулящих стай.
Они живут, зарывшись в тёплых норах,
Из подземелья созерцают свет,
И, устремив наверх слепые взоры,
Прося о чём-то, коротают век.
Сложней, конечно, сильным быть, чем слабым.
Покой всегда доступен дуракам.
Они глупы, довольствуются малым,
И молятся своим слепым богам.
Тошнит, устал и нервы на пределе.
Наш мир, конечно, рай для дураков.
Пусть прометут колючие метели.
Я жду иных идей, стремлений, слов.
Уж не могу на жизнь смотреть игриво –
По горло сыт. Достаточно потерь.
Душа светла, нежна, добра, ранима,
Но обликом я по природе зверь.
Я безысходность осознал однажды,
Хоть в кровь разбить об стену кулаки!
Лететь, нестись куда-нибудь, не важно!
Искать, но что? Найти, но что найти?
Сбегу, усну, и надо просыпаться,
И вот, сначала, снова круговерть:
Творить, любить, спешить, рыдать, смеяться…
Но всё равно, наградой будет смерть.
Настанет ли? когда? иное время.
Я пулям бы не пощадил живот.
И, может быть, легко, в удачу веря,
Как на перрон, шагнул на эшафот.
Ну а пока от водки горло щиплет,
И гонит мысли запах сигарет.
Лишь рядом с перепою шлюха всхлипнет.
Темно и холодно, и снег, и завтра нет.
31.05.2002