И вновь стихами держусь за небо,
А здесь, по жизни, иду нетвердо,
Но небо дарит краюшку хлеба
И чинит старые клавикорды.
Оно смеется, другим неслышно:
«Ну, что расхныкалась, как ребенок?
Бумс-крибле-крабле… смотри, глупышка,
А у тебя под плащом лисенок!
Держись, не выдай – ни сном, ни словом…»
И как такого теперь прогонишь?
И не сбежишь от него, родного,
Ни в Рим, ни в Хельсинки, ни в Воронеж...
Пятно? Ну, что ты... не кровь... помада...
А небо дразнит подбоем алым...
Ликург, Вышинский и Торквемада,
Я ваши лица в толпе узнала.
Качнусь, слезу по щеке размажу…
Но шепчет небо, веселый дервиш:
«Не отрекайся. Не думай даже –
Сама же знаешь, что не сумеешь».
P.S. В "Жизнеописании Ликурга" Плутарх рассказывает о спартанском мальчике, который украл лисенка и спрятал его под одеждой. Когтями и зубами лисенок раздирал ему внутренности, но мальчик спокойно разговаривал со взрослыми, пока не умер.