На каменных глыбах ушедших империй
Скользит красной строчкой стремление жить,
Играя под дыбой войны поколений
Мы в замках песочных учились творить.
Мы верили в силу и страхи ночные,
И в праведный смысл кровавых стезей.
Иглой ностальгии готических шпилей,
Воняет пергамент тех сумрачных дней.
Стремящийся к свету – давно уже вырос,
И сам может светом делится с небес,
Но звуки симфоний от собственных выгод,
Идущему в сумрак надавят на спесь.
Он будет питаться телами отставших,
Но жаждущих света, заблудших ростков,
С корнями, что ищут живительной влаги,
Но с ядом витают зажжённую кровь.
Красиво сверкают кипящие вены,
Сгорая, как хворост по фронту полей,
Мы вновь продолжаем войну поколений,
В день жатвы сгибаясь, как спины стеблей.
И бог с ней, со смертью – она неизбежна,
Чего же об этом всё время тереть?
в мерцаньи огней океана безбрежном,
Твой плод пониманий успел бы созреть!
Дымящийся хворост войны поколений,
Идущему мимо мешает дышать,
И в запахе тлена и мнимых желаний,
Всегда будет скорби, насилия смрад.
P.S.
Понюхай свой хрен – скажи, чем он пахнет,
Какие основы ты вложишь в детей?
Ну с хворостом ясно – он в скорее зачахнет,
А как на счёт запаха чистых идей?