(Рассказ солдата)
Война, война. Ей нет конца и края…
Я вспомнил, как мы брали Кенигсберг.
Четвёртый год в огне страна родная,
А впереди не счесть смертей и бед…
Короткий отдых перед боем ночью,
Когда и сны-то некогда смотреть,
Детишек я увидел, как воочью.
Так значит, снова рядом кружит смерть.
Мы брали Кенигсберг уж в сорок пятом.
Я много видел до того смертей.
Десятое апреля стал проклятьем
Для множества российских матерей.
Бои. Бои. За каждую высотку,
За каждый дом, за площадь или сквер.
В огне свинцовом поднялась пехота…
Солдатами был устлан Кенигсберг.
Меж трупами проклали мы тропинки,
Чтобы к реке пробраться и попить,
Лежали мальчики, мужчины, как тростинки.
Не довелось до мая им дожить.
И вот река. Напиться невозможно:
Она от крови красная. Бурлит.
И жутко было видеть мне до дрожи:
Здесь, как ковёр, цвет нации лежит.
И буксовали танки среди трупов,
И кровь фонтаном на три метра ввысь.
И был то ад. Я помню всё до жути…
Дай Бог погибшим в рай всем вознестись.
Свистели пули, бомбы и снаряды,
Но обманул безносую я вновь
И выжил чудом под свинцовым градом.
Но в памяти тот бой. И смерть. И кровь.
Геройски может русский воин биться
И Родину сумеет отстоять.
Защитниками может Русь гордиться
И честь и славу на века воздать.