Ведь у поэта нежная душа
Она как скрипка плачет по ночам.
Пером хоть и владеет не спеша,
Но не земле дана, а небесам.
Хоть строчки и ложатся средь природы,
Но рождены средь туч и облаков.
В себе несут всем неземные своды,
Отдать которые любому он готов.
Но ведь не каждый, просто, понимает
Что у поэта нежная душа,
Живет, как камень, черствым, и не знает:
«Как можно быть влюбленным в небеса?»