Предо мною чистый лист бумаги,
И его сейчас я замараю.
Чем? Не знаю. Разве это важно?
Просто, ни о чем я сочиняю.
На диван улегся спать братишка,
Я за стол уселся, сочиняя .
Просит братик: "Почитай мне книжку".
Не до книжки, нет, не почитаю.
Я пишу себе, забыв о тленном,
Тленное, онять же, создавая,
Я пленен каким-то странным пленом.
А каким? Увы, и сам не знаю.
Ни о чем мой стих. Немые рифмы
На бумагу медленно ложатся,
Обогнув стиха кривые рифы,
Больше в моих мыслях не кружатся.
Вот уже испачкан лист бумаги,
Дышит непонятными словами;
Рифмы все просты, серы и наги,
Словно тучи в полдень над домами.
Ни о чем мой стих. Он плох и скучен.
Впрочем, как и я, без ярких красок:
Грубо рифмоват и ненаучен...
Словно мир глядящий из-под масок.
1997г.