не знаю где но точно знаю где-то
есть общая планета у поэтов
там все наоборот
закаты там - рассветы
вода – вино
одетые – раздеты
там утро – ночь
и вечер – день
снег летом
а дожди зимою
там тень конечно и плетень
и мы естественно с тобою
там рифмы в бочках нарасхват
и лавровых кустов аллеи
залит под них суперфосфат
чтобы росли и не болели
и сотни мыльных пузырей
из труб огромных выдувальных
летят как стаи голубей
взрываясь вдруг
под стон печальный
а к вечеру у моря где-то
когда остынет небосвод
произойдет турнир поэтов
и кто-то там из них падет
чтоб после в мыло превратиться
для тех же самых пузырей
или напиться и влюбиться
став вновь поэтом поскорей