Не стану я вас слушать.
Не хочу.
Устал.
Устал я, понимаете?
Я не хочу вас слушать.
Не хочу.
Лечить не надо.
Лезть в меня не надо.
Затыкаю в уши не наушники, а вату.
Лежа на кровати,
падать в небо.
Пат -
не будет мне победы
и не будет мата.
Музыка, молчи.
Кричу
без слез.
Забыл, как нужно со слезами.
Не хочу
опять страдать.
И ночью вместо тела - оригами,
Под кроватью,
На кровати,
Стены... я на них рисую.
Каждый штрих вцарапан до бетона.
Друг спросил:
Зачем рисуешь на стенах?
Молчу.
Он повторил:
Зачем рисуешь на стенах?
Опять молчу.
И в третий раз, уже другой, спросил:
Зачем рисуешь на стенах?
А я портрет... пытаюсь...
только не умею делать это ровно.
А теперь Тебе...
Скажи, ну, почему у нас не получается?..
Не у тебя,
Не у меня,
не у других, которые умеют правильно.
У нас не получается,
А ведь так хочется...
Спокойно?
Не могу спокойно, не умею.
Вновь и вновь болею,
это плохо,
только, неужели лишь плацебо
продают сейчас в аптеках?
Не смертельно ведь, а просто плохо.
Есть наверняка какой-то метод
устранить помеху.
Знаю, знаю,
любишь там - люби,
херово - плачь...
совсем херово - застрелись...
И я согласен.
Именно поэтому я столько времени
гоняюсь за тобой,
И до сих пор ты для меня не превратилась
в просто приз.
Я не прошу простить меня сегодня,
Я прошу простить Меня.
Меня, такого неугодного,
Меня, как ты прощаешь каждый день себя.