А молодости терпкое вино
испито до конца,
глоток последний
смешался с осенью...
и мне порой смешно,
как всё перегорело зноем летним.
Но зрелости усталая печать
пока не давит холодом рассудка
ни чувств, ни мыслей -
я готов страдать,
и на призыв ответить очень чутко.
Уже обида кажется смешной-
перед судьбою не закроешь дверь...
Уже и жизнь не кажется игрой,-
но лишь дорогой счастья и потерь...
Уже любовь не взрыв, но глубина,
подёрнутая дымкой пониманья,
что нам во искупление дана
сама любовь.. и нежность.. и страданье...
***
А осень танцем листьев будет плыть,
и уводить от разочарованья,
стремясь душе растерянной открыть
всю красоту и мудрость увяданья