А волна за волною, пенясь,
налетает неспешно на берег,
я сижу на песке, обдувает сырой ветерок.
Всё на тёмное море смотрю,
принимая невидимый пеленг,
напеваю мелодию в память прибившихся строк…
Вечер давит приятной прохладой,
а звёзды мерцают так ярко,
и серебряный шарик луны догорает вдали.
Огоньки в притаившихся мачтах
мигают внезапным подарком,
то застыли на рейде пришедшие в порт корабли.
Протянулась прямая дорожка
от берега в даль горизонта,
и бежать по волне до скончания дней я готов.
Как в известном романе у Грина
я чувствую призрачность борта,
и мотивом по сердцу царапает музыка слов.
А в ночной тишине каждый звук,
словно гулкое горное эхо,
запах моря приятно теснит, распирает мне грудь.
Он бодрит, как хмельное вино,
как пьянящее чувство успеха,
и над вольною гладью гирляндой висит Млечный Путь.
В этот сладостный миг ощущаешь
немое родство со стихией,
хочешь чайкой парить, отдаваясь кипящим волнам.
Это в сердце мятежном живёт,
никогда мы не станем другими,
кто не чувствует море – пускай позавидует нам.