И жизнь становиться, как утка.
И люди в ней, как тысячи утят...
Живут, лишь набиванием желудка.
И в сторону отводят жадный взгляд.
Утиною походкой – враскорячку.
Бредет народ назад, вперед...
И почему то ждет подачки -
Что утка в клюве принесет.
Утиным салом заплывает,
Наш мозг в безумной жизни сей.
Утята спешно улетают,
Кто хоть немного поумней.
И остаются на подворье,
Лишь те, кому наверно невдомек,
Что будет вкусным при застолье,
Из утки праздничный "пирог"...