Я родилась зимой с утра
в деревне Смолы,
где беспокойные ветра
куют крамолу,
где вечен мир и вечен свет...
Дома ветшали,
но с новизною триста лет
не соглашались.
Чиста озёрная вода -
для блага тела,
проста крестьянская еда -
не растолстела.
Тиха речная глубина -
без мелкой взвеси,
но чёртик выпрыгнет со дна
и куролесит.
Не перечислить всех затей -
ругала мама,
но я, как тысяча чертей,
была упряма.
На шутку - смех, на подлость - злость,
чтоб неповадно...
И, как по-русски повелось,
жива и ладно.
Жизнь улыбалась хорошо -
"ступай со славой",
Бросала в прорубь нагишом:
"поди - поплавай".
Хоть умирала, но жива -
не до бравады.
Любила... разочарова...
О том не надо.
Но вырывалась из оков,
чтоб стать поэтом.
На свете много добряков:
на том и этом.
На свете много остряков...
Наивной Гале
подарков: шишек да пинков -
понадавали.
Но мимолётно, невзначай
судьба - проруха
по крыше грохнула с плеча
бунтарством духа,
и взвился мысленный грешок:
шагнуть за рамки
и сделать аховый прыжок
из пешек в дамки.
Ну, вот и всё: схватила суть,
канву тем паче.
Да и присвистнула чуть-чуть...
А как иначе?