Опять из под пера фигня рождается,
Рутина растоптала вдохновение.
Всё чаще это у меня случается
И в душу вносит смутные сомнения
Что я поэт – лишь глупые фантазии,
Ведь чувства мои тупо не рифмуются,
Мир внутренний в своём многообразии
С раскрашенной душой моей тусуются
В каких то лабиринтах подсознания
И вырваться на свет не рвутся подлые,
Чтоб искреннее встретив понимание
Вдруг чьё то сердце растопить холодное.