Я чужой на проспекте галдёжном
В бурной смеси людей и авто.
Для меня ничего нет дороже,
Чем природа и сельский простор –
Мир, что с детства на травах настоян,
Аромате садов и полей.
Здесь я весел, здоров и спокоен,
Как дитя возле мамы своей.
У меня здесь глубокие корни,
Ключевая вода, тёплый хлеб,
Вольный ветер, что вроде бы дворник
Подметает и двор мой, и степь.
Здесь мне луг – как курорт и аптека,
Как вино – в красной речке рассвет.
Сам себе я тут пахарь и пекарь,
А земле – верный сын и поэт.
Не пленит моё тихое счастье
Даже самый зарвавшийся враг:
Здесь как будто моей стали частью
И гора, и тропа, и овраг.
И ни кустик, ни дерево сроду
Не столкнут меня в балку с тропы.
За спиной – ни бомжей, ни бомонда,
Ни властей, ни безумной толпы,
Ни завистливых едких насмешек,
Ни протянутых нищенских рук…
Пусть я в чём-то бываю и грешным,
Но об этом молчит всё вокруг.
Так и здравствую – просто, да гордо.
Но порою найдёт на меня:
Сяду я на попутку – и в город!
Только он надоест за полдня.
20 ноября 2011 г.