Эти строки, несущие свет нам
В наши дни из глубин вековых,
Где когда-то усердием смертным
Создавалось бессмертие их,
Негасимые эти страницы…
Не нужна здесь особая прыть,
Чтобы тихо над ними склониться,
Их свечение перехватить.
Эти блики, играя на слове
Отраженьями прошлого дня,
Вновь и вновь мне сюрпризы готовят,
Новизной изумляя меня.
В одиночестве не одинокий,
Осознал я доподлинно то,
Что в углу, где сошлись я и строки,
Кроме нас, нам не нужен никто.
Строки эти сквозь годы, сквозь дали
Долетев с чьей-то легкой руки,
Выправляли мне вывих морали
И на место вправляли мозги,
И несли чьё-то слово привета…
Так аукнулось всё и сошлось,
Так меня озаряло все это,
Словно был я прозрачным насквозь.
Как в горячем источнике серном
Побывав, продышась в той среде,
Ты выходишь, очистясь от скверны,
Видя то, что не мог разглядеть.
О, часы этих бдений нескорых,
Эта сфера, где нету границ,
Тот не гаснущий мир, пред которым
Благодарно склоняюсь я ниц.
Эта речь, эта речка живая.
И в ее погружаясь струю,
Чую вновь, как она размягчает
Очерствелую душу мою.
Сентябрь 2011 г.