Орда налетела и времени нет
На всякую там проволочку:
Крестьянин свой клин не дожал, а поэт
«Дожать» не успел свою строчку.
Осёдланы кони. Уздечки звенят.
Юнец – лишь его и видали –
На звуки набата, пришпорив коня,
Умчал в задымлённые дали.
Шелом на башку и доспехи на грудь…
От слёз матерей неутешных
Умчались бойцы, чтобы краю вернуть
Размеренный лад и неспешность…
И память подводит, и жизнь коротка.
Лишь небо нетленно над нами.
Но как вопиют подо мною века,
В душе поднимая цунами!
Нет явной угрозы ни с чьей стороны.
Орда не грозит ниоткуда,
Но чувство такое, как будто слышны
Набатные звуки повсюду.
Покуда, ревнитель родного угла,
Ты трудишься снова и снова,
Пути твои застит тревожная мгла,
Несущая тени былого.
Как будто и впрямь, как в былые года,
В своем молодечестве рьяном,
По нашим просторам гуляет орда,
Ведомая прихотью хана.
И этот разгул, охвативший простор,
Растет и становится круче.
И в панике люди бегут за бугор
От этой беды неминучей.
Июль 2011 г.