Иногда кажется, что весь мой словарный запас
Ушел в цитаты собственных стихов.
Порой это, конечно, экстаз,
Но чаще- убивание смыслов и слов.
А, бывает, даже нравится то, что пишу,
Вызывает на какие то смутные чувства.
Да, и в такие моменты я легче дышу,
И кажется, что в душе не так уж и пусто,
И думается, что я в чем то даже поэт,
То, что мозг изрыгнул, начинает казаться приемлимым,
И над миром куда то разносится пафосный бред,
Разевается ротище глупыми добрыми песнями...
Но проносится сладостный сон- и становится стыдно
За неровность строки, за бескрасие слов- и, признаться,
Нет поэта во мне, и похожести даже не видно..
Мне в поэзию вера дана, чтобы ей любоваться.