Свечи мерцанье над столом,
Бумаги кипа,перьев ворох,
И тени на стене излом,
То шелест в темноте,то шорох.
Cтрока бежит из-под пера,
Длинна,как мыслей непрерывность...
О,Болдинские вечера -
Их радость и неповторимость!
В руке всего одно перо,
Но кажется оно крылатым.
Оно легко,оно остро
И вдохновением объято.
Потом шаги,скрип половиц,
Аринушки за прялкой пенье.
И быстрый шелест книг страниц -
То поиск фактов,их значенья,
C Историей прямая связь,
Экскурсия на дальний берег...
Вот так когда-то родилась
Та повесть - "Моцарт и Сальери".
Вот так когда-то создавал
Поэт "Бориса Годунова
И он,творя,переживал
Давно исчезнувшее снова.
Читаешь Пушкина - и нас
Героев окружают тени.
И вместе с нами он сейчас -
Поэзии Великий Гений.