Старые верные кисти в руках,
краски на пальцах на лбу, на щека,
А на бумаге - почти ничего:
лес, старый дом, где никого...
Рядом лишь краски, ветхий мольберт,
в магнитофоне чей-то концерт.
Я отхожу и смотрю на картину:
"мда, несерьезно, хоть на витрину".
С горечью мысль эту глотаю,
она возвращается - я угасаю.
"Нужно заканчивать. Топать домой".
Воду лишь вылить и снова в покой.
Жалкий листок, что служил мне палитрой,
без лишней жалости "на ветер кину".
И в мастерской тишина. Никого,
только лишь я, да рисунок "пустой".
Тихо бреду со стаканом воды,
в ней есть гуашь, акварель, и мечты...
Искренне верю, что стоит лишь вылить,
можно рисунок опять свой увидеть...
Только представьте, и сразу - пейзаж
весь, по частям, как странный мираж:
грустно стекает по трубам. МертвО...
Лес... Старый дом, где нет никого...