Бывает, в пасмурный, холодный и туманный,
Озябший вечер хочется пройтись:
Взглянуть как рдеет горизонт багряный
И набросать небрежно свой эскиз.
И этот вечер был такой же хлипкий,
Такой же мокрый, пасмурный, сырой.
По окнам бил уныло дождик липкий,
Захлёстывая листьями порой.
А я набросила пальто себе на плечи
И вышла под зонтом гулять одна:
Хотела слушать шум дождя картечи,
И думать, что в кого-то влюблена.
Почувствовать, как в тело бьётся ветер,
Как жжётся дождь и хлещет мне в лицо.
И в жёлтом фонарей неясном свете
Стучит, как сотни звонких бубенцов.
И я возьму листок тогда помятый,
Поспешно накидаю что-то в нём.
И пусть все скажут, стих мой бедноватый,
Начирканный промозглым вечерком.