Уже давно не во власти я грез,
Их сторониться жизнь научила;
Я грезы оставил, как ненужный обоз,
И еле выбрался из этого ила!
Это в себе удержать я не в силах,
И сдерживать не буду стихов;
Да, я не обуздан, и я не в удилах,
Лишен пафосных громких основ.
Это хорошо, а может быть, плохо?
Кто даст мне ответ на вопрос?
Тот, для кого вдохновение - кроха?
Или тот, кто пишет на это донос?
Да и стоит искать ли ответы?
Ставить вопросы в нехитром стихе?
Ведь слова мои не модно одеты,
И без прически, и не в парике.
Кроме искренности нет ничего в них,
Для этой эпохи скорее порок;
Здесь не так освещается облик,
Я отсталый, я с луком стрелок!
Я отсталый, потому что не надо,
Ни злата, ни лести, ни фальши;
Ни друга предавать, и ни брата,
Я в царстве Совести, хоть и уставший.
Но, как бы и что бы ни стало,
В который раз натяну тетиву;
Ведь у стрелы еще острое жало,
А у правды - семь пядей во лбу.
Лирика: Джебе