Сочится жизнь, как резаная рана.
Ей наплевать на славу и молву.
Мои друзья безвременно и рано
сошли на нет, а я ещё живу.
Мы всё делили поровну, до крохи -
дворы и кровь, и курево, и сны,
но вот, они сошли на полувдохе,
а я живу... живу... и - хоть бы хны.
Ушли друзья до времени со света,
свели счета с судьбой, без дураков.
Отмаялись мечтатели, поэты -
романтики дворов и чердаков.
Но часто, просыпаясь среди ночи,
я книгу судеб чту, и между строк
сдаётся мне, что это я просрочил,
а не они укоротили срок.
И в горле ком катаю и глотаю,
душу тоску в душе и сердце рву.
Их не вернут, пустот не залатают.
Они ушли, а я ещё живу.
Живу за всех до края, до упора,
не опускаясь всуе до нытья.
Ушли друзья,
и я закончил споры
с судьбою о пределе бытия.
с судьбою о пределе бытия.