***

Нас осталось так мало - таких, настоящих, больных,
С приглушенным дыханием, с дрожью в иссохщих руках,
С той горячкой в глазах, выжигающей остальных,
С вялой кровью в ланитах, но с пеной на белых устаз.

Нас осталось так мало. Нам завтра не видно ни зги.
Нас, быть может, не станет совсем. Потихоньку - не станет.
Мы не срежем себя, направляя атамэ на сгиб,
Просто память расстает - и время однажды расстает.
Мы мельчаем до "этих", которых не любим, не ждем,
Но с которыми делим постель, даже ищем свиданий.
Я однажды сказала: "Ты знаешь, нас смоет дождем".
Только где мне взять дождь, чтоб очистил от воспоминаний?

;Нас осталось... Но черт побери! Мы остались, остались!
Слышишь? Время не ждет, как банально, но время мне жмет.
Я пыталась уйти от Судьбы, видит Он, я пыталась,
Но меня не хватает на то, чтоб закрыть этот счет.

Он - не фраер. Он любит таких - настоящих, больных,
Выжигающих в прах свою душу, смеющихся в мрак.
Отделяющих "наше" от рук "этих всех остальных".
Мы остались. Мы будем. Путь труден, но пусть будет так!