Уснул поэт, она укрыла его плечи.
Он много думал, он много сделал за этот вечер.
До самой ночи кипели мысли, лиха работа!
Уснул.. а пальцы на одеяле выводят что-то.
Уснул, а просит бурлящий разум работы снова!
Казалось, надо ещё полстрочки, ещё полслова!..
И нет, и нет конца и края его стремленьям.
Его бы воля - он и не спал бы, он и не ел бы,
Писал бы словно с ума сошедший, до самой смерти.
Ведь страшно фальшь родить в словах.. Не умереть ли?..
Нет, всё же ложные слова страшней кончины.
Его тому святые боги научили.
И имя тем богам не Слава, не Богатство,
А - Вдохновенье и Любовь - святое братство!..