На склоне лет не растеряв отвагу,
Терзаю я своё замшелое перо.
Что делать? В этом всё моё нутро:
Пора писать про беса, что в ребро,
А я упорно пачкаю бумагу
Для Вас, мой друг, мой Ангел белокрылый,
Мой вечный, вознесённый мной Кумир.
Пока дышу, пока хватает силы,
Готов я петь про этот образ милый,
Про Вашу стать, про Ваш душевный мир!..
Ташкент, 12.07.2007