Нам бы прозу писать, только прозой давно и не пахнет,
Заигрался даймон одиночества, вылив печаль,
И чернильное сердце уже не резвится с Пегасом,
Улетел, попрощавшись, и иссяк священный запал.
По инерции космос звуки ещё посылает,
Но написано было много прекраснейших строк,
От великих стремнин,канувших в море изданий,
До молитвенных слов,где незримо присутствует Бог.
Мы, же жизнь, претворяя, глубокие делаем раны,
Как битюг бороздим линии, клеточки вкось,
Разрываем на части, изливаем душевные драмы,
И глотаем слащавый на привкус забвения борщ.
22.11.2011 11:40:09