Он говорил мне: «Ты пишешь плохо,
Неточной рифмой мараешь стих.
Версификатор. Слова, как блохи,
И в дрожь бросает меня от них».
Но пропускал я: слова, что пена.
Искал я рифму с концовкой «плен».
И отыскалось – мы неизменны,
Когда-то будем: земля и тлен.
И отгорит всё – уйду под землю,
Уйдет и критик под чернозем.
Но продолжая, и все приемля,
Не буду думать сейчас о нем.
Я напрягаясь, строчу поэму,
А ушлый критик концовки ждет.
Ему подкину свою проблему,
А сам продолжу кривой полёт.