Босиком мимо улиц и стен,
С сигаретой в руке, в сердце раной.
Мима глупых чужих проблем,
Довольствуясь только малым.
Пробегаешь несчастным котом,
Полумесяцем, чувством, ветром.
Под солнцем и под зонтом
С вопросом и без ответа.
Торопишься опоздать,
Где тебя никогда не ждали.
Чтоб последние строки издать
Или хотя бы отдать,
Чтоб когда –ни будь их издали…