Бессмысленные попытки быть ближе
сводятся к одному:
ко дну,
ко дну бутылки.
Я пьяная и дурная вспоминаю его затылок
и вою тише.
Не отвечаю ветру на его порывы,
(порывы воздуха).
Сижу, болтаю пятками над обрывом
и не скрываю, как мне плохо.
И не скрываю, как мне хочется, чтоб меня обняли.
Пожалели.
Или зарядили мою душу порохом
и взорвали.
И еле-еле...
ещё теплится...
внутри, в нутре...
надежда на что-то большее:
хорошее, нежное, общее...
И больше никаких частностей,
никаких личностей.
Только «Здравствуйте» и «Пожалуйста, уходите».
А попытки быть ближе,
как и календарная осень, - ненастоящие и плачевные.
Когда тебя спросят на чём я,
не говори, что на чувствах, скажи... На плацебо.
И скажи, что я как Полозкова - хочу к небожителям.
И, вообще, её это слово.
За плагиат простите.