Я разлил палитру, смешал рифму,
Я убил октавами голос до хриплого стона
А все оттого что в половину второго
Нет того, кто напишет "привет мой Махаон".
Знаешь, а в мире очень мало нежности,
А может я замечал только твою,
Ведь твои глаза были полны осенней тяжелой бури
А сам ты был ласково- шальным ветерком.
Мне трудно находить повод просыпаться
В этот мир, где уже нет твоей улыбки,
Каждое утро, как подвиг, а сам на военном фронте
И те кто рядом, поневоле на той же передовой.
Я настолько прожженный атеист,
Что монашки уходят в стрип, поговорив со мной пять минут.
Но когда я с тобой - то это тот самый абсолют,
Которого достигают лысые от мантр и лотосоных цветов.
Я не прощаюсь, мой маленький Принц,
И не отпускаю твоей руки, мне все равно что говорят языки-
Ты навсегда со мной, жаль что не поверил тогда,
Но теперь у тебя есть возможность убедиться- вся моя жизнь.